Сегодня вечером свершилось чудо. Наконец-таки я включил телевизор и...
Нет, чудо состояло вовсе не в факте инициализации говорящего ящика, а
в том, что в нем показывали. "Так вот ты какой северный олень" - на
экране блистал Сергей Доренко.
О, сколько я слышал о нем, просматривая новости НТВ, сколько читал в
свежих номерах "Коммерсанта", но вот чтобы так, лицом к лицу, да еще,
кажется, на целый час (сколько там у нас программа "Итоги" идет?). И
ведь это чудо наблюдала вся страна вот уже не один месяц. Великолепный
Сергей Доренко, неповторимый Сергей Доренко, тонкий аналитик и талантливый
журналист. Все это уже видели, а я был этого лишен, как же я мог быть так
слеп.
А я не жалею, нисколько. И не обращайте внимания, что я тут прицепился к
несчастному господину Доренко (хотя вопрос о его несчастности тоже
спорен), дело вовсе не в нем. Просто мысли разные странные в голову
лезут, особенно когда книжек начитаешься умных или не очень.
Каждый стремится к бессмертию, пусть неосознанно, пусть скрывая это и
маскируясь другими причинами на своем жизненном пути, но все равно
мечтает именно о бессмертии. Но физическое бессмертие сейчас невозможно,
скажете вы. Да-да, я знаю, знаю что медицина здесь бессильна, наука
опускает руки, а тысячи оккультистов-профессионалов уже ни одну собаку
съели, пытаясь разгрызть философский камень, чтобы добыть источник
бессмертия.
А ведь ларчик открывается просто. Бессмертие-то бывает другого рода.
А именно то, которое возникает за счет памяти о вас в головах других
людей. Когда тело покидает бренный мир, а душа улетает ввысь, на Земле
остается несколько живых существ (хорошо, если остаются), что хранят
нейронные извилины о вас и ваших жизненных свершениях.
Хуже, когда с последним комком земли, стучащем по крышке вашего нового
дома из голов провожающих весенним ветерком выветривается вся память о
вас, и на поминках уже слышится веселая музыка и смех, а соседский Вася
предлагает соседской же Марусе руку сердце и три своих грязных носка.
Вот тогда становится обидно, а где же жизнь, куда она подевалась, зачем
все это существование.
Потому и рвут задницу на экранах, чтобы помнили, народы одной рукой
перемещают с места на место, чтобы знали, произведения пишут великие,
чтобы читали и преступления совершают страшные, чтобы боялись. Память,
она такая. Дай ей пишу и она будет. Забери у нее факты и она угаснет.
Только вот не хочется быть посмешищем. Не хочется, чтобы имя твое стало
нарицательным, и анекдоты про тебя смешные рассказывали. В сердцах жить
хочется или вообще не жить тогда. И почитаешь вот так великих, а потом
подумаешь, ради чего все это творилось, уж не ради бессмертия ли. Но
может быть было бы достаточно одной только строчки, отточить ее,
отполировать до блеска. Выстроить слова так, чтобы тот, кто вчитался,
запомнил бы сразу, запомнил бы навсегда и так и жил бы с этой строчкой
и ты бы жил вместе с ним.
Но вот одному из героев "Чумы" уподобляться тоже почему-то не хочется.
Сидеть и переставлять слова с места на места, а смысл, где смысл. Если
его нет, из слов не построишь великое. Хотя может быть такое только у
нас на Западе. Ведь на Востоке, где все по другому, другой ритм жизни
и это странное слово менталитет тоже выглядит иначе, прекрасное можно
найти в тонком изгибе ветки старого клена или в каллиграфически правильно
нарисованном иероглифе. Может быть там понятие бессмертия другое.
А вообще, я, наверное, просто не то читаю. Но все равно спасибо Милану
Кундере, что он хоть какие-то мысли в моей голове пробуждает.
Попробуйте и вы его пролистать.
